noviembre 06, 2003
Mientras espero el semáforo, Frank y Emma se aman al interior de un cilindro FrueHauf con capacidad para 25,000 litros de ácido clorhídrico. Hoy viaja vacío, casi. El pequeño charco de ácido que dejaron los intendentes penetra silenciosamente por la suela de los botines de Frank y, más en serio, por la mezclilla de los pantalones arremangados de Emma, quien corre más peligro. El cilindro se bambolea poco, pero ese poco es perceptible. El emblema FrueHauf me queda de frente y desvía mi atención, mientras aguardo a la luz verde. Frank y Emma se apuñalan y jadean como si fuera 1999, bambolean el cilindro frente a mí.
De luces verdes, pienso que los semáforos son una muestra de que aún el más recalcitrante anarquista, sea el Unabomber o sea John Lydon en su época más ruda, se detiene a esperar la luz verde de un semáforo y paga con billetes que traen leyendas que no pueden ser más convencionales: "Páguese por este billete la cantidad de..." Eso de luces verdes. Ora que de camiones FrueHauf pienso que son prácticos, pero no son los mejores. Qué tal esos caparazones Comet, famosos por el horizonte de manejo en vialidades estrechas, o los Great Dane, de línea victoriana.
La palabra clorhídrico es onomatopeya de los efectos que Frank logra al interior de Emma. Emma encaja los campanazos de carne de Frank —puede llamarse Frank o Frank Vicente o Frank Vicente Froylán De Todos los Santos— y se entera de muchas cosas a la vez: hierven al interior de su útero los mililitros de sangre que hacen del pene de Frank un ente desesperado y sólido, pero tambien hierven las certezas que venía esperando, el tacataca de los huesos que quieren desatornillarse ante la resistencia de tendones y músculos, que se lo niegan.
Frank se derrite en Emma (del verbo To melt). Emma no sabe si volverá, no sólo si volverá Frank sino tampoco si volverá la vigilia militar con sus acompañantes. Hay algo muy cierto: volverá el ácido a llenar la panza del cilindro y el verde a los semáforos. Estoy, digamos, triste.
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Comentarios a:
mr_phuy@mail.com
De luces verdes, pienso que los semáforos son una muestra de que aún el más recalcitrante anarquista, sea el Unabomber o sea John Lydon en su época más ruda, se detiene a esperar la luz verde de un semáforo y paga con billetes que traen leyendas que no pueden ser más convencionales: "Páguese por este billete la cantidad de..." Eso de luces verdes. Ora que de camiones FrueHauf pienso que son prácticos, pero no son los mejores. Qué tal esos caparazones Comet, famosos por el horizonte de manejo en vialidades estrechas, o los Great Dane, de línea victoriana.
La palabra clorhídrico es onomatopeya de los efectos que Frank logra al interior de Emma. Emma encaja los campanazos de carne de Frank —puede llamarse Frank o Frank Vicente o Frank Vicente Froylán De Todos los Santos— y se entera de muchas cosas a la vez: hierven al interior de su útero los mililitros de sangre que hacen del pene de Frank un ente desesperado y sólido, pero tambien hierven las certezas que venía esperando, el tacataca de los huesos que quieren desatornillarse ante la resistencia de tendones y músculos, que se lo niegan.
Frank se derrite en Emma (del verbo To melt). Emma no sabe si volverá, no sólo si volverá Frank sino tampoco si volverá la vigilia militar con sus acompañantes. Hay algo muy cierto: volverá el ácido a llenar la panza del cilindro y el verde a los semáforos. Estoy, digamos, triste.
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